• Roberto

Viandanti

Aggiornato il: 28 apr 2018

L’alba breve venuta dal mare

tra le mani

spicchi di tempo. Il tuo, il mio

e un lungo cammino chiamato età

davanti ad occhi che non sanno parlare.

Parole incrociate,

incrociarsi in un dove,

di tanto in tanto,

e osare sentire il dolce pensiero

che sia uno il sentiero e che incontrarsi

sia testimonianza dell’esserci persi.

Poi ritornare, il sole alle spalle

ad inseguire anche l’ombra,

e vagare, come vaga la notte

chi è senza una casa e s’illude, agli spiragli

venuti da soglie socchiuse.

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