Pietrame

May 14, 2016

Si scrive in silenzio,

al buio di una luce che trema
e si sta spegnendo.
Solo si sente il rosicchio dei tarli
e un rumore lontano d’onde di mare,
ma solo talvolta, se c’è tramontana.
Si scrive senz’anima,
nei vicoli ciechi che il pensiero si forma, 
che il cuore deforma,
schiariti dal rauco tossire 
d’un vagabondo che nulla ti chiede 
dal suo canto nero 
perché hai meno di lui.
Infinitamente meno di lui.
Lui non scrive, ma sogna. Sa farlo.
Si scrive a parole,
senz’altro che senso.
Maledetti pensieri che non s’aggomitolano 
e annodano gli arti, t’inciampano a vita.
E non si dimentica. Si scrive. 
Lontano, uno sputo.
Ti volti, ed èlì, sdentato. Sorride. 
Sputa catarro. Tu sputi la vita.

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