A mare

March 20, 2017

Si muore ogni giorno
quando l'orizzonte sfuma
e il respiro s'affioca nel baluginare
del sole levante,
come ogni giorno,
dal mare. E il tempo è marea,
risacca notturna dell'illusione
che si possa salpare, in altura
senza più fare approdo a quel porto
dove ancora incide l'abisso
di un vano pensiero. Ma rea 
è quest'ora, che all'alba si desta
svestendo la pelle del suo sudario
fino alla carne, dove quell'onda
si riposerà, stancamente cercando
un'altra deriva. 
Ogni giorno, si muore
nell'acconsentire al dolore che siamo
di farsi parola e di dire
che altro non siamo, se non altra ora,
solcati d'amare, dal vuoto rimare
nel frangersi lento di un giorno
che sorge e già muore.
Nell'orgia d'amore che si consuma
su questa riva, dove non siamo,
si muore ogni giorno, restando in frammenti,
granelli danzanti tra onde di mare.

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