Me. Lo dramma.

April 4, 2017

Sei il pugnale infiammato che incide
dentro alla pelle del nostro silenzio,
la grammatica di parole ambite,
la metafora, il nutrimento
di un discorso in frammenti.

Sei il verbo d'istinto, 
il fantasma mosso dal vento
nel confine inverso del precipizio 
dove ci attendono frasi sbiadite
riflesse da un'eco priva di senso.

Sei lo sgomento, il divieto al pensiero
lo scardine duro d'ogni cerniera,
sei l'uscio sbarrato, opaco alle labbra
che temono baci, e suonano inermi
un fragile schiocco nelle nevaie
sepolte al ricordo.

Sepolto allo sguardo, sporgi al sipario:
stretti in fascine di fragile nebbia
guardiamo fissi, stonati dal tempo
mentre tu muori solo,
nascendo.

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