Trasmigrante (Hermes)

May 8, 2017

Piovono pietre su questo pensiero
d'anima riarso. S'appilano argini,
tombe, selciati. Immagini e volti
s'imprimono al tempo qui mai scomparso 
nel ruscellare di frante parole,
d'intrisi bisbigli
di salmastri stenti.
C'incubi il cielo e rassomigli
alla pietanza del nostro sguardo
gravido e smorto nel nebulare
strenui ricordi. S'odono venti 
già tramontati, parola s'illude.
Trascorre un ricordo senz'altri appigli
risacca di mare il solo presente
grida il silenzio.

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