Infanti (senz'altra parola)

June 18, 2017

Ritornami agli occhi ancora un ricordo,
le guance scarlatte, il fiato rincorso
tra l'orto ed il prato, dove le rose,
                                                            le rose nascevano 
senza che alcuno ne avesse deciso
la libertà. Ritornami al mare,
al delta del fiume che ci ha incontrato
tra il giunco e il sambuco 
                                             nei luoghi nascosti,
tra le anse di un tempo ancora invenuto.
Da una riva, si pensa,
si stende la mano oltre quell'argine
fatto dall'uomo, perché non ricada
nella corrente che ci ha recisi.
Saremo un profumo acre di cenere,
l'incenso che asperge l'altura sottratta
a quell'orizzonte che divenne il confine
del nostro guardare, dispersi, la notte
senza che un lume, un bocciolo,
                                                          un incanto
potesse stornarci dal capo le spine
e rifiorire, in primavera,
come le foglie tra steli di un pianto
nato in rugiada,
                             vagito in quel prato

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