Prometeo

July 12, 2017

Era sulla strada di casa
accovacciato, di fronte ad un figlio.
Guance rossastre, lacrime brune
e il sole d'agosto a illuminare
ogni parola
                      ogni singulto
di costernazione 
                             di consolazione
mentre il sentiero s'accartocciava
attorno a tre mani. Ora lo sguardo
indica al cielo il dolore del tempo.

Era una strada, quella di casa
dove tra padri ci s'incontrava,
l'uno segnato, l'altro già stato,
l'uno chiamato, l'altro mai nato
e il vento stormiva le foglie e le rose
senza che il suolo avesse radici 
attorno alle mani, tre mani
segnate dai chiodi del tempo.

Era una strada, solo la strada
dove tra padri ci si abbandona
tra lo smarino di una parola
ed il silenzio di tramontana
mentre la pioggia dilava la china
stretta tra mani intrise di versi.

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