Le tre ("La più stramba ora del pomeriggio")

July 27, 2017

Tardi, troppo tardi
ci riavremo. Sarà quando la notte
già è scesa e la nebbia 
fitta s'ingrana tra gli occhi. Saranno tre libri
intonsi, su uno scalzo bureu in bois de rose
sgraffignato al mercato, da quella vecchia
che ti somigliava, al futuro.
Ci contrattò, fregandoci, alfine,
e ci si illudeva di aver fatto un affare
per quell'affare, che ora ingombra
uno spazio altrimenti più vuoto.
Troppo pieno quell'angolo, 
impolvera casa, un nido per ragni
intrappolati nel loro sputo. Sarà quella tela
dall'istinto studiata, così fragilmente
                                                                  letalmente
suadente, a ingannarmi i ricordi
mentre fisso il pulviscolo bianco 
che al ralenti mi separa
dal ripensare, dal ricordare
in quest'ora così stupida e sbieca
come ogni altra, del resto,
ora che il resto si scrive
                                           e resta
intonso.

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